Há ainda quem diga: Quem somos nós?

Há ainda aqueles que dizem: Que sois vós;

E então responder:

Somos aqueles que andam ao vento;

Que se fecham à sombra daqueles que leem augúrios e tormento;

Gritar?

Minha alma gagueja;

Há frio que queima em fagulha acesa;

Uma única certeza;

Somos homens efêmeros, inertes a própria natureza;

Escrever;

Contar tudo aquilo que o homem não pode ler;

Devo me conter?

Privar a alma pobre de pão, dos que enxergam mas não sabem ver;

Me esconder?

Mas ainda assim, escolher.

Entre tudo aquilo que separa o bem do mal, sem me encolher;

Denis Eduardo 23/03/11